estranho não haver na arca papéis

com outra letra além da dela. procuro mais para o fundo. uma carta só. decido não a abrir ainda. está chamuscada como se tivesse sido salva de uma fogueira, de um incêndio.
tropeço numa caixa de papelão. abro-a com avidez. estou a tornar-me igual aos arqueólogos, que vasculham corpos enterrados, como se fossem pedras de calçada.

Maria era uma jovem. que a fez desaparecer deixando de si meia dúzia de escritos magoados?

abro a caixa sobre a mesa e só me ocorre uma frase: "são rosas , senhor".

numa caixa vulgar, pétalas secas de rosas que para ela tiveram, por certo, mais valor que o que lhe fora escrito. ou não?

outra curta mensagem:

tinhas razão, amor. ainda que te tenha pedido aos deuses desde sempre, cheguei tarde à alegria de te poder amar. quisera ter nascido no dia em que nasceste e a teu lado.

em criança escrevi dois versos que ainda não entendo:

"eu não nasci aqui
o meu destino é outro."

qual é o meu destino? se não fores tu, então a morte em breve. já nada de relevante hei-de perder.

excepto um filho, talvez.. eu sempre quis um filho. mas sem ti?

Sheryl Maree Reily

que irritante sentir me invade hoje? romantismo piegas ou antevisão de coro de tragédia?

melhor é ir estudar, ou ela vai dizer que é culpa do teatro e lá se vai a pouca liberdade que me sobra.