- vou apanhar ar, começo a sufocar

e tenho de recuperar forças para te deixar em paz nas tuas férias

- vai sim. não te metas no mar, ainda é cedo. sabes pescar?

- acho que sim, em menino havia um senhor que ia ao colégio aos fins de semana e por vezes íamos pescar.

- tinhas então um amigo? e os teus pais?

- só conheci a minha mãe... por pouco tempo. depois, desapareceu.

- e o senhor, como era? carinhoso?

- sério apenas. dava-me chocolates, saíamos do colégio, dava-me muitos conselhos e livros. depois ia.

- velho, novo?

Jack Morefiel

- olha, parecido com aquela foto, muito mesmo. ainda que a foto esteja trabalhada, são os mesmos olhos.

- vá rua! ou jantamos atum de lata com salada. toca a pescar Pedro!

- tu és mesmo Maria?

- não. adoptei o nome da minha mãe quando a perdi. vai!

- sim, patroa.

Jack Morefield

mãe! quem é aquele? são as tuas fotos. o teu estilo. eu nunca trabalhei assim, nem nunca vi este homem ou a ti com esta fragilidade de menina assustada.

que me está a acontecer? quem é o Pedro? quem sou eu? quem foste tu, mãe?

*